Le funambule glisse à la poursuite de ses chimères. La tête lui tourne un peu, il s’accroche à l’espérance. Sa danse s’est rétrécie piteusement sous l’assaut des pluies, ses pas sont désormais comptés. Petit homme miniature, étrange danseur flirtant sur la crête des étoiles…
Parfois il trébuche et le balancier hésite, à droite, à gauche, le souffle suspendu. Parfois il se hâte et s'envole à coups de cœur, à coups de passion et de fougue. Parfois hélas, il se fige en statue de pierre pétrifiée d’impuissance, foudroyée d'impotence.
Dans le grand parc aux certitudes soigneusement ordonnées, l’on peut voir en flânant, en mangeant son sandwiche, en buvant son coca, une forme étrange, figée entre terre et ciel, entre faim et soif, entre espoir et déroute. Et au delà du mouvement avorté d'un balancier devenu inutile, plane de ville en ville, l’écho rauque d'un cri invisible.
Les gens passent distraits…et tout en promenant le petit, la grand mère ou le chien, ils disent en souriant : quelle belle soirée d’été... !
Personne ne soupçonne (ou alors seulement deux ou trois papillons), le combat sans nom du marcheur obstiné…
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