Essoufflée. Parce que quand je vis des moments de pure intensité, ensuite, je suis à bout de souffle. Comme vidée, épuisée. Et je ne veux qu’en vivre d’autres, qui m’insufflerons encore cette brise si puissance, qui me fera renaître encore un peu.Un souffle de vie, transmis par des mots, une voix, une action, un petit quelque chose qui crée une étincelle. L’étincelle qui remonte l’échine, comme un frisson divin. Celle qui se ressens partout et nul part à la fois. Qui rejoint la racine même de mon être. Celle qui bouille dans mon ventre. Qui côtoie les papillons qu'il crée. Celle qui veut te brûler aussi. Car sans étincelle, je meurs à petit feu.
La braise de la vie brûle en moi. Comme un charbon ardent. Elle se consume tranquillement, lentement. Et ceux qui y crée des étincelles la garde en vie. Un souffle sur ce charbon, et je revis. Mais quand il n’y a plus rien, le charbon s’éteint. Il terni. Devient froid. S’essouffle. Et ne brûle plus. Et j’attends ce feu inlassablement. Celui qui jaillira de moi comme un volcan. À la prochaine étincelle…
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